mario por mario, ou flávia por mario?

"Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que acho que nunca escrevi algo à minha altura. Porque poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! Sou caladão, introspectivo. Não sei porque sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros?''

Mario Quintana

the greatest.

Once I wanted to be the greatest
No wind or waterfall could stall me
And then came the rush of the flood
Stars of night turned deep to dust

Melt me down
Into big black armor
Leave no trace of grace
Just in your honor
Lower me down
To culprit south
Make 'em wash a space in town
For the lead
And the dregs of my bed
I've been sleepin'
Lower me down
Pin me in
Secure the grounds
For the later parade

Once I wanted to be the greatest
Two fists of solid rock
With brains that could explain
Any feeling

Lower me down
Pin me in
Secure the grounds
For the lead
And the dregs of my bed
I've been sleepin'
For the later parade

shattered milo

Buck
Tudo que você precisa ser, cara, é uma grande nuvem triste.

Manuel
Só quero anjos clássicos... Não quero ser uma grande nuvem triste.

Buck
Você não quer ser uma nuvem gigante, isso é tudo o que eu sou, uma nuvem gigante, meio inclinada para o lado, toda vapores, é

Manuel
(com tristeza) Eu gostaria de ser uma nuvem gigante...

Milo
Vamos lá, cara, pare de falar de nuvens gigantes e vamos fazer essas apostas.

(Manuel e Milo saem apressados)


xxx


Milo
Ah, para mim chega de poesia.

(Milo e Paul saem de cena)

Irwin
Meu Deus

Buck
Pelo menos o Bispo está chegando, hein?

Irwin
Er, eu acho que não. Ele parece morto.

Buck
Você gosta do jeito dele falar, com os olhos fechados?

Irwin
Ah, isso é apenas um truque de vigarista para impressionar as mulheres. Você viu todas aquelas mulheres de meia-idade horrorosas sentadas ali, e os homens velhos aposentados de baixo de palmeiras e as bobagens que ele falou sobre corpos astrais e auras, por que ele simplesmente não tira fora as roupas e começa a dançar?


Jack Kerouac, Geração Beat

quem não?

"Bóris parecia gostar muito de tocar em mim, queria que eu estivesse vivo para ele poder morrer à vontade."

Miller.

no trem.

"À noite, quando nós três vamos pra casa, acontece muito de, após os primeiros espasmos de nojo, começarmos a falar sobre a situação com o estusiasmo que só têm aqueles que não participam ativamente da vida. Às vezes acho estranho, quando entro na cama, que todos esse entusiasmo seja criado só para matar tempo, só para passar os quinze minutos que andamos do jornal até Montparnasse. Poderíamos ter as idéias mais brilhantes e mais exequíveis a fim de melhorar isso ou aquilo, mas não há como realizá-las. O mais estranho é que a ausência de qualquer relação entre as idéias e a vida não nos angustia nem inquieta. Estamos tão adaptados que, se amanhã mandassem-nos andar de pernas pra cima, andaríamos sem o menor protesto. Desde que, claro, o jornal fosse publicado como sempre. E que recebêssemos nosso salário normalmente. Afora isso, nada importa. Nada. Nós ficamos orientalizados. Viramos cules de colarinho branco silenciados por um punhado de arroz por dia."


Henry Miller, Trópico de Câncer

agora é sério.

"No meridiano do tempo não há injustiça, há apenas a poesia do movimento criando a ilusão de verdade e drama. Se, a qualquer tempo e lugar, alguém dá de cara com o absoluto, desaparece aquela grande simpatia que faz homens como Gautama e Cristo parecerem divinos; o terrível não é os homens cultivarem rosas em monte de estrume, mas, seja por que for, quererem rosas. Por algum motivo, o homem busca o milagre e para consegui-lo caminha em meio ao sangue. Ele vai se corromper com idéias, vai se restringir a uma sombra se, por apenas um segundo na vida, puder fechar os olhos para o hediondo da realidade. Aguenta tudo: desgraça, humilhação, pobreza, guerra, crime, ennui, acreditando que amanhã vai acontecer alguma coisa, um milagre, que fará a vida tolerável. E o tempo todo um medidor vai marcando, não há mão que consiga fazê-lo parar. O tempo todo, alguém come o pão e bebe o vinho da vida, algum padre sujo e gordo como uma barata escondida no porão se empanturra, enquanto lá em cima, na luz da rua, uma hóstia fantasma toca os lábios e o sangue é claro como água. Do tormento e miséria infinitos não vem nenhum milagre, nenhum vestígio microscópico de alívio. Só idéias, pálidas e atenuadas idéias que precisam ser fertilizadas por carnificina; idéias que surgem como bile, como as tripas de um porco quando tiram a carcaça."

Henry Miller, Trópico de Câncer