24 Hour Revenge Therapy

2012-02-16T08:25:00.001-08:00

Eu sei que um outro
Deve estar falando
Ao seu ouvido
Palavras de amor
Como eu falei
Mas eu duvido!
Duvido que ele tenha
Tanto amor
E até os erros
Do meu português ruim
E nessa hora você vai
Lembrar de mim...
A noite envolvida
No silêncio do seu quarto
Antes de dormir você procura
O meu retrato
Mas da moldura não sou eu
Quem lhe sorri
Mas você vê o meu sorriso
Mesmo assim
E tudo isso vai fazer você
Lembrar de mim...
Se alguém tocar
Seu corpo como eu
Não diga nada
Não vá dizer
Meu nome sem querer
À pessoa errada...
Pensando ter amor
Nesse momento
Desesperada você
Tenta até o fim
E até nesse momento você vai
Lembrar de mim...
Eu sei que esses detalhes
Vão sumir na longa estrada
Do tempo que transforma
Todo amor em quase nada
Mas "quase"
Também é mais um detalhe
Um grande amor
Não vai morrer assim
Por isso
De vez em quando você vai
Vai lembrar de mim...
Não adianta nem tentar
Me esquecer
Durante muito
Muito tempo em sua vida
Eu vou viver
Não, não adianta nem tentar
Me esquecer...

vaso com flores

2012-01-03T18:24:00.000-08:00

É engraçado como um livro ou um disco podem ter um efeito totalmente diferente na gente dependendo da época. Eu lembro que quando li Sonhos de Bunker Hill há alguns anos achei incrível e, ano passado, ao reler, achei raso.

Bom, estou aqui só pra abrir meu coração sobre o disco Myra Lee da Cat Power. Logo que eu comecei a escutar as músicas dela achei esse álbum intragável, soava um tanto quanto perturbador. Eis que o tempo passou e eu fui me apaixonando por uma música atrás da outra e agora é o meu disco preferido. Ele é cru, ecoa, é como alguém gritando num salão vazio. Acredito que tenha sido uma fase de muitas drogas. Enough é uma facada no peito, afinal, quem consegue achar o suficiente para tirar de nós? Still in love é a balada arrebatadora, tenho vontade de abraçar a música. Fala do amor perdido, aquele sentimento mais clássico de tristeza ao ver a pessoa com outra e parecendo feliz. Básico, real, simples assim, lindo. Wealthy Man é suave e triste, Top Expert belíssima, Rockets jovial, Great Expectations envolvente e o resto não importa. Essas me bastam. Sei que esse disco não agradará 80% das pessoas, mas chega um momento da vida que apenas ele faz sentido. Cheguei lá. Depressivo? Não, profundo apenas. Obrigada, Chan.

cansei de me cansar

2011-12-05T17:46:00.001-08:00

descobri como se supera um amor antigo.
querendo.

se pá

2011-11-04T17:09:00.001-07:00

Se sou tudo o que há, não vale a pena preocupar-me.

A esperança é uma coisa má. Significa que se não é o que se deseja ser. Significa que parte de nós está morta, se não estivermos inteiramente mortos. Significa que nos alimentamos de ilusões.

É-me completamente indiferente o destino do mundo. Não sou pessoa de reservas nem faço compromissos. Sou - e isso é tudo.

Com cada uma das linhas que escrevo liquido o 'artista' em mim. Com cada uma das linhas cometo um homicídio em primeiro grau ou suicídio. Não desejo alimentar as esperanças dos outros, nem inspirar outros. Se soubéssemos o que é ser inspirado não inspiraríamos. Seríamos, simplesmente.

Henry Miller, O Olho Cosmológico

tentando voltar

2011-09-30T21:01:00.000-07:00

Ele possui então aquele olhar de atenção concentrada que vem e vai como a luz de um farol, mas é tão intensa, que por longo tempo ainda sentimos a sua claridade atrás de nós.

Em lugar algum parecia haver espaço para um acaso.

Rainer Maria Rilke, Auguste Rodin

2011-07-06T19:25:00.000-07:00

Essa vida compreende talvez todas as suas horas passadas, as horas da expectativa e da solidão, as horas da incerteza e as longas horas de angústia.

Rainer Maria Rilke, Auguste Rodin

2011-06-15T08:33:00.001-07:00

There's something romantic about the man
Who went down with his ship.
And I can tell all my friends
About the hero who died at sea.
Everybody humors, everyone laughs
when I tell about the things you've done.
But theres nothing romantic
about the empty shoreline where I wait.

ALL - Explorador

...

2011-06-08T11:43:00.000-07:00

Se não me opus à amante, foi porque de todos os poderes que alguém pode exercer sobre outrem, somente o seu, incoercível, parecia-me correto. Abandonado como estou, não era meu desejo evitá-la; anseio, porém, por atravessá-la! Que ela seja uma janela para o mundo ampliado da existência... (não um espelho.)

xxx

Não posso escapar de mim mesmo. Pois se eu desistisse de tudo, tudo, e me atirasse cegamente a teus braços, como por vezes desejo, e aí me perdesse, tearias contigo alguém que houvera desistido de si mesmo: não seria a mim que terias, não a mim.
Não sou capaz de dissimular e me transformar. Exatamente como na minha infância, diante do violento amor de meu pai, ajoelho-me no mundo e peço indulgência àqueles que me amam. Sim, que me poupem! Que não me consumam para sua própria felicidade, mas me assistam a fim de que se desenvolva em mim aquela felicidade mais funda e solitária. Sem a grande demonstração dessa felicidade, por fim, não me haveriam de ter amado.

Rainer Maria Rilke, O Testamento

vida de merda

2011-05-24T17:05:00.000-07:00

"Tudo que eu tinha que fazer era ficar em casa, desistir de tudo, arranjar uma casinha para mim e pra mamãe, meditar, viver tranquilo, ler ao sol, tomar vinho ao luar com roupas velhas, afagar meus gatos, dormir com bons sonhos - e agora olha só o petrain* em que eu fui me meter, ah merda!"

*bagunça

Jack Kerouac, Anjos da Desolação

Entendo.

...

2011-05-23T16:59:00.000-07:00

Será que o hidrante chora tantas lágrimas como eu?

Só o que eu lembro é que antes de eu nascer existia alegria. Na verdade eu lembro a obscura alegria contagiante de 1917 mesmo tendo nascido em 1922! Vésperas de ano-novo passaram e eu era pura alegria. Mas quando fui arrancado do ventre da minha mãe, azul, um bebê azul, eles gritaram para me acordar, e me deram palmadas, e desde então eu sou pessoa castigada e perdida para sempre e tudo mais. Ninguém me dava palmadas na alegria! Será que deus é tudo? Se deus é tudo então foi deus quem me bateu. Por motivos pessoais? Tenho mesmo que carregar este corpo de um lado para o outro e chamá-lo de meu?

Jack Kerouac, Anjos da Desolação

beleza

2011-05-18T06:03:00.001-07:00

Estava à toa na aula, então resolvi dar uma pesquisada sobre o Henry Miller (estou com saudade) e me deparei com esse belo trecho:

A man writes to throw off the poison which he has accumulated because of his false way of life. He is trying to recapture his innocence, yet all he succeeds in doing is to inoculate the world with a virus of his disillusionment. No man would set a word down on paper if he had the courage to live out what he believed in....

The Rosy Crucifixion I : Sexus (1949), Chapter 1. (New York: Grove Press, c1965, p. 17-18)

mortalhas & hesitações

2011-04-06T13:26:00.001-07:00

Há uma árvore neste peito. Sinto-a espalhar-se o tempo inteiro. É o início da primavera. Vou contar a vocês quando as folhas vão começar a cair. Elas nunca irão começar a cair.
Neste peito há uma árvore que nunca pára de crescer.

Diários de Jack Kerouac

...

2011-03-24T08:44:00.000-07:00

You've said all that
Of course I've said all that.
What do you want?
I want to be on fire.
Why?
Because I'm inflammable. I
am serious.
You've said all that -
Of course I've said all that.
You don't know what you want,
And you say life is not enough.
Life is not enough.
Then what is enough?
To feel - or I die.
What will you feel?
Fires.
Then go ahead and burn.
But life is not on fire.
Then die.
Corporeally?
--
Yes.

Jack Kerouac

all or nothing at all

2011-03-23T20:41:00.000-07:00

Será mesmo que o paraíso está em toda a parte e toda estrada nos leva lá se seguirmos por ela tempo suficiente? Henry, não me abandone neste momento! Acho que terei que ir ao Epidauro para descobrir qual caminho seguir.

Segunda-Feira, 23 de Agosto de 1948

2011-03-22T18:28:00.000-07:00

Bem, esses são meus sentimentos... Quanto a mim, a base de minha vida vai ser uma fazenda em algum lugar onde vou produzir parte de minha própria comida, e, se necessário, toda ela. Um dia não vou fazer coisa alguma além de sentar embaixo de uma árvore para ver minha lavoura crescer (depois do trabalho devido, claro) - e beber vinho caseiro, e escrever romances para edificar meu espírito, e brincar com meus filhos, e relaxar, e gozar a vida, e brincar, e assoar o nariz. Eu digo que eles não merecem nada além de desprezo por isso, e a próxima coisa que você sabe, claro, eles todos estarão marchando para alguma guerra aniquiladora que seus líderes corruptos começarão para manter as aparências (decência e honra) e "fechar as contas". Afinal, que aconteceria com o sistema precioso de gastos e despesas se nossas exportações encontrassem concorrência na Rússia. Caguei para os russos, caguei para os americanos, caguei para todo mundo. Vou viver a vida do meu jeito "preguiçoso coisa ruim", é isso que eu vou fazer. - Esta noite li Notas do Subterrâneo. Outra noite tinha lido No Coração das Trevas, você sabe. Agora vou ler muito. Também lendo Tom Sawyer Abroad. Comecei o último capítulo em um estilo relaxado, só para ver como vai funcionar. O único problema com meu texto é o excesso de palavras... mas, veja só, "pensamentos verdadeiros" abundam em Town and City, o que anula o mínimo dano do excesso de palavras. Agora vou afiar as coisas. Tenho outro romance em mente - On the Road* - sobre o qual estou sempre pensando: sobre dois caras que vão de carona para a Califórnia em busca de algo que na verdade eles não encontram, e se perdem na estrada, e fazem todo o caminho de volta com esperanças de algo mais. Além disso, estou descobrindo um novo princípio da literatura. Mais depois.

*primeira menção que Kerouac faz a On the Road em seus diários

não se pode derrotar a sinceridade

2011-03-12T12:17:00.000-08:00

Cheguei em casa pensando, "Agora vou contar a vocês o que eu penso sobre tudo". Pensei em "tomar uma decisão" de uma vez por todas, mas acabei percebendo que eu estou no caminho certo em nunca "tomar uma decisão". Ainda digo que minha vida é um esforço contínuo para alcançar a perfeição da dúvida - (e isso é mais religioso do que parece). Meu tipo de dúvida não é propositadamente desdenhosa. Também compreendi que apesar de, na verdade, eu ser um cara muito burro no meio de um monte de amigos inteligentes e brilhantes, eu mesmo tenho uma inteligência significativa. Se eles (sabem tudo), e eu, nada, ainda assim sei a relevância de tudo.

Os homens chegam ao rio do destino e não podem fazer outra coisa que não atravessá-lo.

Diários de Jack Kerouac, 1947-1954

i will

2011-03-06T14:49:00.000-08:00

Esta noite vou escrever muito bem e amar muito bem e estrangular essa loucura. Estou sentindo na carne essas malditas mudanças de intenção, as mãos ensangüentadas, e vou jogá-las aos ventos, assim. Eu desafio o que quer que venha a mim em horas como essa para me olhar nos olhos, eu desafio pela propriedade de meu ser: - talvez pela variedade. Oh, sim, sei que nunca deveria ter sido um escritor, não é da minha natureza, mas vamos ver isso no final. 2000 palavras esta noite.

Diários de Jack Kerouac, 1947-1954

trecho da oitava elegia

2011-02-15T12:39:00.000-08:00

Quem nos inverteu assim, para que,
não importa o que façamos, estarmos na postura
de alguém que se vai? E como aquele, na última
colina, da qual vê - uma vez mais - o seu vale
por inteiro, volta-se, aguarda, hesita -:
assim vivemos nós, sempre em despedida

Rainer Maria Rilke, Elegias de Duíno

VIII

2011-02-14T17:17:00.000-08:00

Só no espaço do louvor, o lamento
pode soar, ninfa da fonte do medo,
pairando sobre nosso tormento;
lágrima clara no mesmo rochedo

que suporta altares e portais.
Vê: sustenta nos ombros potentes
a certeza de que ela seria a mais
jovem dentre as irmãs no sentimento.

Júbilo professa, saudade confessa;
só a queixa ainda aprende. Sem pressa,
desvela, noites a fio, o mal atroz.

De repente, inexperiente e curva,
ergue a constelação de nossa voz
para os céus que seu sopro não turva.

Rainer Maria Rilke, Os Sonetos a Orfeu

graças a deus eu não sou deus!

2011-01-24T17:15:00.000-08:00

Ó, devo estar maluco a ficar por aqui sentado sozinho no vazio & espiando & construindo pensamentos de amor!
Mas do que devo duvidar a não ser dos meus próprios olhos brilhantes, o que tenho a perder a não ser a vida que hoje é uma visão nesta tarde.

Allen Ginsberg, Iluminação de Sather Gate

Transcrição de Música de Órgão

2011-01-19T15:54:00.001-08:00

Meus livros empilhados à minha frente para meu uso aguardando no espaço onde os coloquei, eles não desapareceram, o tempo deixou seus restos e qualidades para que eu os usasse - minhas palavras empilhadas, meus textos, meus manuscritos, meus amores.

Allen Ginsberg

a verdade é a verdade

2011-01-19T11:28:00.000-08:00

Toda nossa vida parece não passar de um esforço frenético para fugir do que está constantemente ao nosso alcance. Isso que é o próprio avesso do miraculoso é apenas medo. O homem não possui outro inimigo real além deste que carrega dentro de si.

Ele toldava a questão real com uma cortina de fumaça produzida pelas palavras; lutava como um louco para cegar a própria visão do caminho que estava predestinado a seguir. O mundo tem sido ao mesmo tempo bondoso e cruel com ele, na medida da dualidade e do antagonismo que Balzac gerava. Aceitou-o como um dos maiores gênios humanos; e parmaneceu ignorante do objetivo que colimava. Ele queria fama, glória, reconhecimento: recebeu-os. Queria riqueza, bens, poder sobre os homens: obteve tudo isso. Queria criar um mundo próprio: criou-o. Mas a verdadeira vida que secretamente desejava foi-lhe negada - porque não se pode ter um pé num mundo e o outro em outro mundo. Ele não aprendera a lição da Renúncia: renunciara ao mundo, não para abdicar, mas para conquistar. Nos seus momentos de iluminação percebia a verdade, mas nunca foi capaz de viver de acordo com a sua visão. No caso dele, conforme permite Seraphita dizer com ofuscante clareza, foi realmente uma luz que mata o homem que não está preparado para recebê-la.

Henry Miller, A Sabedoria do Coração

quem não arrisca...

2011-01-13T18:51:00.000-08:00

Essa condição de sublime indiferença é um desenvolvimento lógico da vida egocêntrica. Vivi integralmente o problema social morrendo: o verdadeiro problema não é se dar bem com os vizinhos ou contribuir para o progresso do país, mas descobrir o próprio destino, procurar viver em harmonia com o ritmo bem centrado do cosmos. Ser capaz de usar a palavra cosmos com ousadia, usar a palavra alma, tratar de coisas "espirituais" - e esquivar-se de definições, álibis, provas, deveres. O paraíso está em toda a parte e toda estrada nos leva lá se seguirmos por ela tempo suficiente. Só pode avançar caminhando para trás e depois para o lado e depois subindo e depois descendo. Não há progresso: há um movimento, um deslocamento perpétuo que é circular, espiral, infindo. Cada homem tem o seu destino: o único imperativo é seguí-lo, aceitá-lo, a despeito de onde o leve.

Ninguém que se entregue voluntariamente à experiência pode se afogar no oceano da realidade. O pouco progresso que exista na vida não é fruto da adaptação mas da ousadia, da obediência ao impulso cego. "Nenhuma ousadia é fatal", disse René Crevel, uma frase que nunca hei de esquecer.

Henry Miller, A Sabedoria do Coração

dream is destiny

2011-01-13T10:37:00.000-08:00

Pois o artista que existe no homem é o símbolo perene da união entre os eus conflitantes. É preciso dar um sentido à vida pela razão óbvia de que ela não tem sentido. Tem-se que criar algo que medeie de forma curativa e estimulante a vida e a morte porque a conclusão para a qual a vida aponta é a morte, e o homem, instintiva e persistentemente, fecha os olhos para este fato conclusivo. O sentido de mistério que existe no fundo de toda a arte é o amálgama de todos os terrores indizíveis que a realidade cruel da morte inspira. A morte então tem que ser vencida - ou disfarçada, ou transfigurada. Mas na tentativa de vencer a morte o homem é inevitavelmente obrigado a vencer a vida, pois as duas estão inextricavelmente ligadas. A vida caminha para morte, e negar uma é negar a outra. O sentido inexorável de destino que todo indivíduo criativo revela reside nessa consciência do objetivo, nessa aceitação do objetivo, nessa marcha para a fatalidade, que forma uma unidade com as forças inescrutáveis que o animam e o impelem.
Toda a história é o registro do memorável fracasso do homem em contrariar o destino.

Deve salvar o homem do medo da morte, para que seja capaz de morrer!

Henry Miller, A Sabedoria do Coração

wrong again*

2011-01-12T15:25:00.001-08:00

Como pode ver, o infortúnio me ensinou a ser calculista. Uso a razão, nenhuma paixão. O senhor me obriga a lhe dizer que não o amo, que não devo, não posso nem quero lhe amar. Passei do momento da vida em que as mulheres cedem aos impulsos irrefletidos do coração e não mais saberia ser a amante que o senhor procura.

xxx

Junto a ela todas as outras mulheres empalidecem. É preciso ter passado pelo medo da perda de um amor tão vasto, tão brilhante, ou o haver perdido, para lhe dar todo o valor. Mas, se o tendo conhecido, um homem se vê privado dele para mergulhar em qualquer frio matrimônio; se a mulher com a qual esperou encontrar as mesmas felicidades que experimentou anteriormente lhe prova, por qualquer um desses atos amortalhados nas trevas da vida conjugal, que elas não renascerão para ele; se ele ainda conserva nos lábios o gosto de um amor celestial e se ele feriu de maneira mortal a sua verdadeira esposa em favor de uma ilusão social, então é preciso morrer ou adotar essa filosofia materialista, egoísta, fria, que horroriza as almas apaixonadas.

xxx

Sim, o homem, o coração, a alma que um dia conheci não mais existirão; eu os amortalharei na minha lembrança para mais uma vez desfrutar deles e viver feliz dessa bela vida passada, mas desconhecida de quem quer que seja que não nós dois.

Honoré de Balzac, A Mulher Abandonada

I'm so tired of thinking of it,
and I gain the wisdom to know what I need
And I've lost to much time thinking of that girl
Not let my anger tear me up the way I do, the way I do
I wake with head on in the morning
But seem to lose it somewhere along the way
And it don't feel right

Big Drill Car - Head On

*ALL

notas de uma bela obra.

2011-01-12T14:36:00.000-08:00

O homem gosta de criar e de abrir caminhos, isto é indiscutível. Mas por que ele também ama com paixão a destruição e o caos? Digam-me, por favor! Entretanto, eu mesmo quero dizer duas palavras à parte sobre isso. Não poderia ser, talvez, que ele ame tanto a destruição e o caos (bem, é indiscutível que ele às vezes gosta muito, não há dúvida) porque ele mesmo, instintivamente, teme atingir o objetivo de concluir o edifício que estava construindo? Como os senhores podem saber? Talvez ele ame o edifício somente de longe e não o ame de perto; talvez ele ame apenas o ato de construí-lo, e não viver nele, abandonando-o depois aos animaux domestiques, como formigas, cerneiros, etc. Vejam como as formigas têm um gosto completamente diferente. Elas têm edifícios extraordinários, indestrutíveis para os séculos: os formigueiros.
As veneráveis formigas começaram com um formigueiro e terminarão também, provavelmente, com um formigueiro, o que muito honra sua constância e sua natureza positiva. Mas o homem é um ser inconstante e pouco honesto e, talvez, à semelhança do jogador de xadrez, goste apenas do processo de procurar atingir um objetivo, e não do objetivo em si. E quem sabe? Não se pode garantir, mas talvez todo o objetivo a que o homem se dirige na Terra se resuma a esse processo constante de buscar conquistar ou, em outras palavras, à própria vida, e não ao objetivo exatamente, o qual, evidentemente, não deve passar de dois e dois são quatro, ou seja, uma fórmula, e dois e dois são quatro já não é vida, senhores, mas o começo da morte. Pelo menos, o homem sempre teve um certo temor desse dois e dois são quatro, e eu até agora tenho. Suponhamos que o homem não faça outra coisa além de procurar esse dois e dois são quatro, atravessando oceanos, sacrificando a vida nessa busca, mas sou capaz de jurar que ele tem medo de encontrá-lo realmente. Porque ele sente que, assim que o encontrar, não haverá nada mais para procurar.

xxx

Pois chegamos ao ponto de quase achar que a verdadeira "vida viva" é um trabalho, quase um emprego, e todos nós no íntimo pensamos que nos livros é melhor. E por que às vezes ficamos irriquietos, inventamos caprichos? E o que pedimos? Nós mesmos não sabemos. Nós mesmos nos sentiremos pior se nossos pedidos delirantes forem atendidos. Pois bem, façam uma experiência, dêem-nos, por exemplo, mais independência, desamarrem as mãos de qualquer um de nós, ampliem nossa esfera de ação, relaxem a tutela e nós... eu lhes asseguro: nós imediatamente pediremos a volta da tutela. Sei que os senhores talvez fiquem bravos comigo, comecem a gritar e bater os pés: "Fale somente sobre si mesmo e sobre suas misérias no subsolo, mas não ouse dizer todos nós". Permitam-me, senhores, eu não estou me justificando quando digo todos. E no que me diz respeito, eu apenas levei às últimas consequências na minha vida aquilo que os senhores não tiveram coragem de levar nem à metade, e ainda por cima acharam que sua covardia era bom senso, consolando-se e enganando a sí próprios com isso. De modo que talvez eu esteja mais "vivo" que os senhores.

xxx

E de fato agora eu mesmo estou colocando uma questão ociosa: é melhor uma felicidade barata ou um sofrimento elevado? Então, o que é melhor?

xxx

Destruam meus desejos, apaguem meus ideais, mostrem-me alguma coisa melhor, e serei seu seguidor. Talvez os senhores digam que não vale a pena meter-se comigo; nesse caso, posso responder-lhes da mesma forma. Estamos argumentando seriamente, mas, se não quiserem conceder-me sua atenção, não hei de me humilhar. Tenho meu subsolo.

Fiódor Dostoiévski, Notas do Subsolo

someday in january

2011-01-07T18:41:00.000-08:00

i don't wanna say anything, speechless i think
if i had to wake, then i'd drink
but you're right here, can you defy my stare
if i can keep my cool we'll have a swinging time
didn't take that long to know that things would get real weird
weird is in the making, that's my fear
truth be said, i really miss your smile
missing it a while, hell it's been years

when you're here, you're so beautiful my dear
if i can keep my cool we'll have a swinging time
but i'm wasting here, just failing my dear
failing here alone with stupid pride

i can't pretend i really don't care at all
really don't care at all right now, for a while
truth be said, i really miss your smile
i've been missing it a while, it's been years
hung on you for years, a bit too much i fear
hung on you for years, a bit too much i fear my dear
well i barely knew you, took so long to meet you
should've never kissed you, happy birthday

hoje é o meu aniversário.
obrigada, armchair martian.

que estranhos e doces pensamentos brotam nas solidões montanhosas!

2011-01-06T16:25:00.000-08:00

Depois de todo esse tipo de farra, e ainda mais, cheguei ao ponto em que precisava de solidão e de desligar a máquina de "pensar" e "curtir" o que chamam de "viver"; tudo o que eu queria era deitar na grama e olhar as nuvens.
Uma escritura antiga também diz: - "A sabedoria só pode ser obtida sob o ponto de vista da solidão".

Jack Kerouac, Viajante Solitário

sensation

2011-01-03T17:42:00.000-08:00

Nas tardes de verão, irei pelos vergéis,
Picado pelo trigo, a pisar a erva miúda:
Sonhador, sentirei um frescor sob os pés
E o vento há de banhar-me a cabeça desnuda.

Calado seguirei, não pensarei em nada:
Mas infinito amor dentro do peito abrigo,
E como um boêmio irei, bem longe pela estrada,
Feliz - qual se levasse uma mulher comigo.

Arthur Rimbaud, Março de 1870

myage

2010-12-28T12:00:00.000-08:00

(...) Tanto mais notável, no entanto, foi que ainda assim tenha subestimado o meu problema em um ponto decisivo, pois aconselhou-me, em tom sério, a viajar um pouco. Nenhum conselho poderia ser menos sensato; as coisas na verdade são simples, todos podem compreendê-las ao chegar mais perto, mas não tão simples que a minha partida pudesse pôr tudo ou sequer o mais importante em ordem. Pelo contrário, antes de partir devo proteger-me ainda mais; se tenho mesmo de seguir um plano, então que seja o de manter o assunto dentro dos estreitos limites atuais que o mantêm separado do mundo externo, ou seja, ficar quieto onde estou e impedir as grandes mudanças visíveis que a situação exige, o que inclui não mencionar nada a ninguém, não porque tudo isso esconda algum segredo terrível, mas por tratar-se de um assunto irrelevante, pessoal e perfeitamente suportável que deve permanecer como tal.

Franz Kafka, Uma Pequena Mulher

entendo.

2010-12-06T19:51:00.000-08:00

Tais solilóquios de rua ou de metrô ou de noites de insônia, no curso dos quais sua cabeça funcionava como um moinho de roda, impossível capturá-los quando se sentava diante de uma folha de papel em branco. E, no entanto, que extraordinárias confabulações ele tinha consigo mesmo! "Pôr o preto no branco! Escrever tudo!'' repetia em voz alta, mecanicamente, brandindo o punho fechado...

Henry Miller, Moloc

Toda noite eu escrevo mais um pedaço do meu livro. Mentalmente, é claro.

nina simone

2010-12-03T08:42:00.000-08:00

I met him in a cell in New Orleans, I was
so down and out.
He looked at me to be the eyes of age,
as he spoke right out.
He talked of life, he talked of life.
He laughed, clicked heels instead.

Mister Bojangles
Mister Bojangles
Mister Bojangles,
dance!

de volta a bunker hill

2010-12-01T21:57:00.000-08:00

Na falta de algo novo, resolvi reler Sonhos de Bunker Hill, do John Fante. Engraçado como as coisas mudam. Em 2006 eu li e achei incrível. Hoje achei um pouco superficial, talvez até meio bobo. Não sei se porque a linguagem é muito acessível, ou porque é curtinho - terminei em dois dias - o fato é que a impressão foi outra. Jamas falarei mal, afinal, na época dei muitas risadas e admiro o autor. Nem só de drama ou rebeldia se faz a literatura. Resolvi eternizar aqui o final que me agradou (e ainda agrada) profundamente:

Me estirei na cama e dormi. Era crepúsculo quando acordei e acendi a luz. Me sentia melhor, não estava mais cansado. Fui até a máquina de escrever e sentei em frente. Meu pensamento era escrever uma frase, uma única frase perfeita. Se conseguisse escrever uma frase boa, conseguiria escrever duas, e se conseguisse escrever duas, conseguiria escrever três, e se conseguisse escrever três, conseguiria escrever para sempre. Mas, supondo que eu falhasse? Supondo que eu tivesse perdido todo o meu belo talento? Supondo que ele tivesse se consumido para sempre no fogo de Biff Newhouse ao esmurrar meu nariz ou com a morte de Helen Brownell? O que aconteceria comigo? Iria até Abe Marx e me tornaria ajudante de garçom de novo? Eu tinha dezessete dólares e medo de escrever. Sentei ereto em frente à máquina de escrever e soprei meus dedos. Por favor, Deus, por favor, Knut Hamsun, não me abandonem agora. Comecei a escrever e escrevi:

"É chegada a hora", disse o Leão-Marinho,
"De falar de muitas coisas:
De sapatos - e navios - e cera para lacre -
De repolhos - e reis -"

Olhei para aquilo e umedeci meus lábios. Não era meu, mas, com os diabos, um homem tem que começar por algum lugar.

fragmentos

2010-11-30T08:11:00.000-08:00

O que mais tarde tantas vezes senti, naquele tempo eu já adivinhava: que não se tem o direito de abrir um livro sem assumir o compromisso de ler todos. A cada frase começamos o mundo. Antes dos livros ele fora algo intacto, e talvez depois deles voltasse a ficar inteiro.

xxx

Descobrimos que não sabemos nosso papel, procuramos um espelho, queremos tirar a pintura e a falsidade, e sermos verdadeiros. Mas em algum lugar um pedaço de disfarce que tínhamos esquecido ainda se gruda em nós. Um traço de exagero permanece em nossas sobrancelhas, não percebemos que os cantos de nossa boca estão repuxados. E assim andamos por aí, um escárnio, metade de nós mesmos: nem reais nem atores.

Rainer Maria Rilke, Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

...

2010-11-30T08:03:00.000-08:00

Acho que eu devia começar a fazer algo, a trabalhar, agora que estou aprendendo a ver. Tenho 28 anos, e praticamente não aconteceu nada. Vamos recordar: escrevi um ensaio sobre Carpaccio, que é ruim, um drama chamado O Casamento, que pretende provar algo falso com meios ambíguos, e versos. Ah, mas versos significam muito pouco se escritos cedo. Devia-se esperar, reunir sentido e doçura numa vida inteira, se possível bem longa, e depois, bem no fim, talvez conseguissem dez versos bons. Pois versos não são, como as pessoas imaginam, sentimentos (a esses, temos cedo demais) - são experiências.

É ridículo. Estou aqui sentado em meu quartinho, eu, Brigge, que completei 28 anos, e de quem ninguém sabe nada. Estou aqui sentado, e não sou nada. E, contudo, esse nada começa a pensar, e num quinto andar, numa cinzenta tarde parisiense, pensa estes pensamentos:
É possível que ainda não tenhamos visto, reconhecido e dito nada realmente verdadeiro e importante? É possível que tenhamos tido milênios para contemplar, refletir e anotar, e deixássemos esses milênios passarem como uma hora de recreio na escola, em que se come pão com manteiga e uma maçã?
Sim, é possível.
É possível que, apesar do progresso, da cultura, da religião e da sabedoria universais, tenhamos permanecido na superfície da vida? E que mesmo essa superfície - que em si já seria alguma coisa - esteja recoberta de um tecido tão incrivelmente monótono que nos pareça móveis de sala numas férias de verão?
Sim, é possível.
É possível que toda a história da humanidade tenha sido um mal-entendido? Que o passado seja falso porque sempre falamos em multidões, como numa reunião de muita gente, em vez de falarmos no único, em torno do qual todos se agrupavam porque ele era estrangeiro e morria?
Sim, é possível.
É possível termos acreditado na necessidade de recuperarmos fatos acontecidos antes de sermos nascidos? É possível que tenhamos de recordar a cada indivíduo que ele nasce dos antepassados, que portanto contém em si todo esse passado, e que nada tem a aprender com outros homens que pretendem possuir um saber melhor ou diferente?
Sim, é possível.
É possível que todos esses homens conheçam bem um passado que nunca existiu? Que para eles todas as realidades nada sejam; e sua vida transcorra desligada de tudo, como um relógio num quarto vazio?
Sim, é possível.
É possível que nada se saiba de donzelas que, ainda assim, vivem? É possível que se diga 'as mulheres', 'as crianças', 'os rapazes', sem pressentir (apesar de toda a cultura, sem pressentir) que há muito essas palavras não têm mais plural, mas apenas incontáveis singulares?
Sim, é possível.
É possível existirem pessoas que dizem 'Deus' e pensem que isso é um ser que lhes é comum? Vejam esses dois meninos de escola: um compra uma faca, o vizinho compra outra idêntica no mesmo dia. Depois de uma semana mostram-se mutuamente as facas, e acontece que só remotamente ainda se parecem - tão diversamente se desenvolvem em mãos diferentes. (Sim, diz a mãe de um deles, por que vocês precisam gastar tudo logo?) E então: é possível acreditar que se possa ter um Deus sem usá-lo?
Sim, é possível.
Mas se tudo é possível, ao menos vagamente possível, então, por tudo que há de sagrado no mundo, algo tem de acontecer. O primeiro a ter esse pensamento inquietante precisa começar a fazer algo que foi omitido; mesmo se for apenas um sujeito qualquer, talvez nem mesmo o mais indicado: simplesmente, não há outro melhor. Esse jovem estrangeiro insignificante, esse Brigge, terá de sentar-se num quinto andar e escrever, dia e noite: sim, terá de escrever, e este será o fim.

Rainer Maria Rilke, Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

saturday night*

2010-11-28T13:28:00.000-08:00

Diálogo via SMS durante a madrugada:

C: Encontrei dois amigos teus na noite.
F: Quem? Obs.: Não tenho amigos.
C: xxxx e xxxxx
F: Teu excesso de vida noturna me deixa abismada.
C: Só saí Quinta e Sábado.
F: Em duas semanas tu saiu mais do que eu em 11 meses.
C: Eu: em busca da foda perfeita. Tu: quer casar. Simples como a vida é.
F: Disse tudo.
C: Digo pouco, mas falo muito. Buk me ensinou sobre a vida e as palavras.
F: Buk: Colega. Miller: Guru. Sem mais.
C: Pode ser, mas Miller teria outros conceitos e modos nos dias de hoje.
F: Não polemiza. Adeus.
C: Isso, deixa eu ler e dormir.
F: Já vai tarde.

*Misfits

...

2010-11-27T12:45:00.000-08:00

Descontente de todos e descontente de mim, gostaria de resgatar-me e orgulhar-me um pouco no silêncio e na solidão da noite. Almas daqueles que amei, almas daqueles que cantei, fortificai-me, sustentai-me, afastai de mim a mentira e os corruptos vapores do mundo; e vós, senhor meu deus! Concedei-me a graça de produzir alguns versos belos que provem a mim mesmo que não sou o último dos homens, que não sou inferior àqueles que desprezo.

Rainer Maria Rilke, Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

sing the changes

2010-11-26T17:26:00.001-08:00

Estou aprendendo a ver. Não sei o que provoca isso, tudo penetra mais fundo em mim, e não pára no lugar em que costumava terminar antes. Tenho um interior que ignorava. Agora, tudo vai dar aí. E não sei o que aí acontece.
Hoje escrevi uma carta e ocorreu-me que faz apenas três semanas que estou aqui. Três semanas em outro lugar - por exemplo, no campo - poderiam ser como um dia; aqui são anos. Também não quero mais escrever cartas. Para que diria a outra pessoa que estou me modificando? Se me modifico, já não sou aquele que fui, sou algo diferente do que até agora era, então é evidente que não tenho conhecidos. E é impossível escrever cartas para gente desconhecida, gente que não me conhece.

Rainer Maria Rilke, Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

*So where do you want out?
**Uh, who, me? Am I first?
hm, I don't know. Really, anywhere is fine.
*Well, just give me an address or something, okay?
***Tell you what, go up three more streets,
take a right, go two more blocks,
drop this guy off on the next corner.
**Where's that?
*** I don't know either, but it's somewhere,
and it's gonna determine the course of the rest of your life.

trecho de Waking Life

carnage

2010-11-24T08:57:00.000-08:00

- Amo - disse dessa vez Vandenesse ao deixar a marquesa - e para minha desgraça encontro uma mulher presa a recordações. É difícil lutar contra um morto, que não se acha presente, que não pode cometer tolices, que não desagrada nunca, e do qual só se vêem as boas qualidades. Não será querer destronar a perfeição, tentar matar os encantos da memória e as esperanças que sobrevivem a um amante perdido, precisamente porque ele só despertou desejos, tudo o que o amor tem de mais belo, de mais sedutor?

Honoré de Balzac, A Mulher de Trinta Anos

25

2010-11-23T08:13:00.000-08:00

É preciso estar viva para experimentar as alegrias da vida, e até agora eu estava morta para tudo.

Honoré de Balzac, A Mulher de Trinta Anos

Natal de 1914

2010-11-18T16:05:00.000-08:00

Meu Natal já se transferiu de tal modo para o íntimo nos últimos anos, acredito, mesmo se tivesse permanecido em Munique, eu passaria a noite em solitude dentro dos meus aposentos, como em comemoração meditativa, contemplação e recordação. Pois desde a infância inclino-me a estar só, sem ter família ou festa familiar, porém, conexões ilimitadas com o cosmo, estou destinado a sentir não o que está perto, senão a amplidão longínqua, é o que confere toda a potência e a autenticidade ao meu sentimento. E é como me sinto voltado para você nesse instante, quando lê esta carta, minha bondosa Mama, e com amor verá mais nítida a confirmação de minha proximidade, minha presença, do que ao perceber com os olhos dos sentidos.

Rainer Maria Rilke, Cartas Natalinas à Mãe

strange fruit

2010-11-15T16:16:00.000-08:00

Na noite de 7 de Abril de 1943, ela decide festejar seu aniversário de 28 anos. A festa será em seu quarto de hotel. Estão presentes alguns músicos, amigas brancas e Jimmy Monroe. Escutam discos de Billie, dançam, bebem e fumam. O ambiente é dos mais descontraídos. Chega um de seus camaradas, um fulano bem vestido, que dizem ser particularmente violento. Depois de alguns copos, ele é a única pessoa que fala no quarto. Querendo se mostrar para as garotas, ele começa a contar vantagem e a praguejar. Billie se volta para Jimmy Monroe e lhe diz:
- Tire esse tipo daqui.
Monroe tenta argumentar com ele, mas o outro nem sequer o escuta e continua se fanfarroneando ainda mais. Subitamente, Billie se aproxima dele, com uma pilha de discos nas mãos. Ela os quebra sobre a cabeça dele. O cara vai ao chão. Monroe abre a porta e Billie segura o camarada, completamente tonto, e o joga no corredor. Billie, muito calma, recomeça a dançar, sem ao menos relancear os olhos para Jimmy Monroe.

Sylvia Fol, Billie Holiday

let me roll it

2010-11-12T07:23:00.001-08:00

Por que motivo, quando nos encontramos diante de outra pessoa, mesmo que ela seja a melhor do mundo, havemos sempre de esconder e de calar algo? Por que não havemos nós todos de dizer com absoluta sinceridade aquilo que trazemos no coração, quando sabemos muito bem que as nossas palavras não seriam em vão? Parecemos todos mais frios e taciturnos do que somos na verdade, pode-se dizer que as pessoas têm medo de se comprometer expondo com franqueza os seus sentimentos.

Fiódor Dostoiévski, Noites Brancas

* Cézanne, The Abduction

chopin bukowski

2010-11-10T13:59:00.000-08:00

este é meu piano.

o telefone toca e as pessoas perguntam,

o que você está fazendo? que tal

encher a cara com a gente?

e eu digo,

estou ao piano.

o quê?

desligo.

as pessoas precisam de mim. eu as

completo. se não podem me ver

por um tempo ficam desesperadas, ficam

doentes.

mas se as vejo muito seguido

eu fico doente. é difícil alimentar

sem ser alimentado.

meu piano me diz coisas em

troca.

às vezes as coisas estão

confusas e nada boas.

outras vezes

consigo ser tão bom e sortudo como

Chopin.

às vezes me sinto enferrujado

desafinado. isso

faz parte.

posso me sentar e vomitar sobre as

teclas

mas é meu

vômito.

é melhor do que sentar em uma sala

com 3 ou 4 pessoas e

seus pianos.

este é meu piano

e é melhor que os deles.

e eles gostam e desgostam

dele.

Charles Bukowski, O Amor é Um Cão dos Diabos

garotas calmas e limpas em vestidos de algodão

2010-11-09T20:45:00.000-08:00

(...)

preciso de uma boa mulher. preciso de uma boa mulher

mais do que da máquina de escrever, mais do que do

meu automóvel, mais do que de

Mozart; preciso tanto de uma boa mulher que posso

senti-la no ar, posso senti-la

na ponta dos dedos, posso ver calçadas construídas

para seus pés caminharem,

posso ver travesseiros para sua cabeça,

posso sentir a expectativa da minha risada,

posso vê-la acariciar um gato,

posso vê-la dormir,

posso ver seus chinelos no chão.

eu sei que ela existe

mas em que parte deste planeta ela está

enquanto as putas continuam me encontrando?

Charles Bukowski, O Amor é Um Cão dos Diabos

e no fim

2010-11-01T19:49:00.000-07:00

A verdade é mais velha que o mundo, mais pesada que a história, uma
perda maior que o sangue, uma dádiva maior que o pão.

Jack Kerouac, Despertar: Uma Vida de Buda

...

2010-10-30T14:56:00.000-07:00

"Sentando-se sozinho, deitando-se sozinho, caminhando sozinho sem parar, e sozinho subjugando a si mesmo, deixe um homem ser feliz perto da margem de uma floresta."

"Os construtores de poços conduzem a água para onde querem;

os fabricantes de flechas submetem a seta;

carpinteiros submetem um tronco de madeira;

boas pessoas moldam a si mesmas."

- Darmapada

Jack Kerouac, Despertar: Uma Vida de Buda

amor e ódio

2010-10-26T19:20:00.000-07:00

Mas naquela época, justamente em meio a estas comoções e perturbações, descobri que, se desejasse realmente libertar-me da minha rigidez e tomar um decisão, cada um dos meus atos, e todos os movimentos que existiam em mim iam sempre ao teu encontro, e te procuravam. Então, quando pela primeira vez, após este luto apático, vi-me obrigado a pensar novamente no dia de amanhã, quando atrás de ti ergueu-se novamente o destino, enviando-me a dura pergunta através da tua voz que se havia tornado estranha: "O que queres fazer?" - neste momento todo o gelo pareceu derreter-se em mim. Da geleira brotou a onda, arremessando-se com todo vigor ao encontro da margem, sem hesitações e sem dúvidas. Quando me perguntaste sobre o futuro e me encontraste indefeso, e eu passei uma noite insone, atormentado por esta angústia, soube, ao reencontrar-te de manhã, que és a amiga sempre nova, sempre jovem, a minha eterna meta, e que para mim existe apenas uma realização que tudo abrange: ir ao teu encontro.

As tuas cordas são ricas, e por mais longe que eu possa ir - sempre estás novamente diante de mim.

Rainer Maria Rilke, O Diário de Florença

only your words melt my twenty year freeze
Descendents - In Love this Way

Estou falida e não tenho como comprar livros, então decidi tentar terminar de ler Do Outro Lado do Rio, Entre as Árvores do Hemingway. Insuportável define essa obra, mas sou contra deixar algo pela metade, até para não falar mal injustamente. Tentei achar beleza nos livros dele, já li três ou quatro, não me recordo. Não entendo como ele ganhou Prêmio Nobel de Literatura. Quem acha que ele foi legal... precisa ler algo além de O Velho e o Mar. Digo isso sem arrogância ou pretensão, apenas sinceridade. Sem mais.

virei nuvem.

2010-10-22T10:57:00.000-07:00

Vivemos tão mal porque chegamos sempre inacabados ao presente, incapazes e dispersos em tudo. Não consigo recordar nenhum momento da minha vida sem tais censuras e outras maiores. Acho que só nos dez dias após o nascimento de Ruth* vivi sem perda; achando a realidade, até o mais ínfimo, tão indescritível, como ela provavelmente sempre é.

* fila de Rilke

Rainer Maria Rilke, Cartas Sobre Cézanne

Lembrei do seguinte trecho de Waking Life:

(...) And that's what film has. It's just that moment, which is holy. You know, like this moment, it's holy. But we walk around like it's not holy. We walk around like there's some holy moments and there are all the other moments that are not holy, right, but this moment is holy, right? And if film can let us see that, like frame it so that we see, like, "Ah, this moment. Holy." And it's like "Holy, holy, holy" moment by moment. But, like, who can live that way? Who can go, like, "Wow, holy"? Because if I were to look at you and just really let you be holy, I don't know, I would, like, stop talking.

Well, you'd be in the moment, I mean ....

Yeah

The moment is holy.

rabo de galo

2010-10-21T21:05:00.000-07:00

It's quite clear that I'm back in the swing of the living,
although I might not be on the right track.

Sublime - New Realization

Postei essa letra há alguns anos. Sigo tentando acertar.

Rooster Man por Opie Ortiz

e o cachorrinho riu*

2010-10-21T09:09:00.001-07:00

(...) como poderia eu ter chegado à idade de que gozo hoje sem estes períodos de repouso e respiração funda? Como poderia eu ter lutado para abrir caminho até à serenidade com que hoje contemplo os erros da juventude e com que suporto os terrores da idade? Como poderia ter chegado ao ponto de ser capaz de extrair as consequências do meu temperamento reconhecidamente infeliz, digamos antes, para não ser tão rude, do meu temperamento pouco feliz, e conseguir viver quase em perfeito acordo com elas? Solitário e afastado, sem nada em que me ocupar a não ser as minhas desesperadas investigações, a meu ver absolutamente indispensáveis, é este o modo como vivo; contudo, no meu isolamento, não perdi de vista os meus, frequentemente chegam até mim notícias deles, e de vez em quando até consinto que recebam notícias minhas. Os outros tratam-me com respeito, mas não compreendem o meu gênero de vida (...)

Franz Kafka, A Grande Muralha da China

*quem leu Pergunte ao Pó do Fante entenderá essa.

sobre viver na toca

2010-10-20T12:13:00.000-07:00

Todos estes anos tenho tido imensa sorte, e a sorte estragou-me; tenho tido preocupações, mas a preocupação não conduz a nada de concreto, quando se tem a sorte a apoiar-nos.

Franz Kafka, A Grande Muralha da China

I know it's tough sometimes to be with me
When I'm predicting rain most every day
Lately I've been right, almost every time

Descendents - Lucky

...

2010-10-19T22:12:00.000-07:00

Se ainda existirem temores ou dúvidas em suas almas, rejeitem ambos e não os levem em conta. Mesmo que avultem em seus caminhos: haverá sempre montanhas erguendo-se diante do passado.

Rainer Maria Rilke, O Diário de Florença

Apenas um fragmento. Me fez lembrar do final de Trópico de Câncer, não sei exatamente o porquê. Tenho que comentar algumas coisas que andei lendo, mas vou empurrar com a barriga (para não perder o costume) e escrever outro dia.

o caminho em direção a si mesmo.

2010-10-18T18:20:00.000-07:00

Se já estou suficientemente calmo e maduro para iniciar o diário que pretendo passar às tuas mãos - não o sei. Sinto, porém, que minha alegria permanece impessoal e sem brilho, enquanto dela não participares como confidente - ao menos por intermédio de alguma anotação íntima e sincera sobre esta alegria em um livro que te pertence. Começarei, então. E aceito de bom grado como augúrio o fato de iniciar esta demonstração da minha saudade nestes dias que um ano inteiro separa daqueles em que, com o mesmo anseio, eu caminhava ao encontro de algo indeterminado, não sabendo ainda que tu és a realização para a qual me preparava em versos inquiridores.

xxx

Saibam, pois, que a arte é: um caminho para a liberdade. Todos nós nascemos acorrentados. Um ou outro esquece os seus grilhões, revestindo-os de prata ou de ouro. Mas nós queremos quebrá-los. Não com violência torpe e selvagem; queremos nos desvencilhar crescendo, até que eles não nos caibam mais.

Rainer Maria Rilke, O Diário de Florença

não sei, hein.

2010-09-30T20:21:00.001-07:00

(...) sussurrava palavras que já disse mil vezes antes, para mil homens. Mas isso não importa. Antes de mim não houve homens e depois também não haverá. Não é sua culpa se não tem qualquer frase jamais usada para o que sente... é suficiente que sinta.

Henry Miller, Opus Pistorum

Melhor pensar bem e descobrir o real significado das palavras do que sair despejando tudo aleatoriamente, desperdiçando-as. Até aqui o livro se resume a pedofilia, incesto, estupro e adultério. Aguardo páginas melhores.

é.

2010-09-28T16:27:00.000-07:00

Obras de arte são de uma solidão infinita, e nada pode passar tão longe de alcançá-las quanto a crítica. Apenas o amor pode compreendê-las, conservá-las e ser justo em relação a elas.

É bom ser solitário, pois a solidão é difícil; o fato de uma coisa ser difícil tem de ser mais um motivo para fazê-la.

Rainer Maria Hilke, Cartas a Um Jovem Poeta

Incrível ler essas cartas nesse período da minha vida. Esses dias ouví uma banda com o nome do poeta e pensei que deveria conhecer um pouco da obra dele e hoje, totalmente por acaso (ou não) fui em um sebo e o primeiro livro que encontro é esse. Grandioso. Vou seguir os conselhos.

i against i*

2010-09-27T18:18:00.000-07:00

O homem mata por medo - e o medo tem tantas cabeças quanto a hidra: quantas mais cortamos, mais tantas nascerão. Uma eternidade não basta para eliminar os demônios que nos torturam. Quem pôs os demônios aqui? Cada um deve encontrar a sua própria resposta a essa pergunta. Que cada homem procure no próprio coração. Nem deus nem o diabo são responsáveis, e certamente não são responsáveis monstros de araque como Hitler, Mussolini, Stalin e outros mais. Também não são responsáveis bobagens como o catolicismo, o capitalismo ou o comunismo. Quem pôs os demônios em nossos corações para que nos torturassem? Uma boa pergunta, e se a única forma de descobrir é ir a Epidauro, então sugiro a todos que deixem seus afazeres de lado, imediatamente, e vão até lá.

Terei mais e mais amigos à medida em que o tempo avançar. Se eu tivesse dinheiro, poderia me tornar negligente, acreditando numa segurança que não existe, me agarrando a valores fúteis e ilusórios. Não tenho ilusões a respeito do futuro. Nos dias negros que nos aguardam, o dinheiro vai valer cada vez menos como proteção contra o mal e o sofrimento.

Destruíra todos os meus inimigos, um por um, mas sequer reconheci o maior de todos: eu mesmo.

Henry Miller, O Colosso de Marússia

*Bad Brains

imaginary war

2010-09-27T18:15:00.001-07:00

o medo de morrer não se compara ao medo de que haja vida após a morte. não quero passar por isso de novo.

obs: estou de bom humor.

...

2010-09-24T21:42:00.000-07:00

Costumava ficar horas e horas esticado ao sol, fazendo nada, pensando em nada. Manter a cabeça vazia é um feito e tanto, e um feito muito útil. Ficar calado durante o dia inteiro, não ler nenhum jornal, não ouvir rádio, não prestar atenção em nenhuma fofoca, estar inteiramente e completamente relaxado, inteira e completamente indiferente à sorte do mundo, é o melhor remédio que um homem pode encontrar. A aprendizagem dos livros vai se evaporando gradualmente; os problemas se derretem ou dissolvem; as ligações se cortam com toda a suavidade; pensar, quando a gente se dá ao luxo de pensar, torna-se algo extremamente primitivo; o corpo se transforma em novo e maravilhoso instrumento; você olha para as plantas e para os peixes com novos olhos; você fica imaginando o que será que as pessoas estão querendo com a sua atividade frenética; você sabe que há uma guerra acontecendo, mas não tem a mínima idéia dos motivos ou por que as pessoas se divertem matando-se umas às outras; você olha para um lugar como a Albânia (que me encarava constantemente) e diz de si para si, ontem era grega, hoje é italiana, amanhã poderá ser alemã ou japonesa, e você deixa que seja o que bem entender. Quando você está bem consigo mesmo, não importa a bandeira que esvoaça sobre sua cabeça, ou quem é dono de você, ou se você fala inglês ou algum dialeto desconhecido do norte da África. A falta de jornais, a falta e notícias sobre o que os homens estão fazendo nas diferentes partes do mundo para tornar a vida mais agradável ou mas desagradável é a maior felicidade. Se nós pudéssemos simplesmente eliminar os jornais, tenho certeza de que a humanidade faria um grande progresso. Os jornais alimentam mentiras, ódios, avareza, inveja, suspeita, medo, malícia. Nós não precisamos da verdade da forma como ela nos é servida nos jornais. Nós precisamos de paz e solidão e preguiça. Se nós pudéssemos entrar todos em greve e honestamente nos desligarmos do interesse no que o vizinho está fazendo, teríamos um novo tipo de vida. Nós podemos sobreviver sem telefones, rádios, jornais, sem máquinas de espécie alguma, sem fábricas, sem moinhos, sem minas, sem explosivos, sem navios de guerra, sem políticos, sem advogados, sem alimentos enlatados, sem gadjgets, até mesmo sem lâminas de barbear, ou celofane, ou cigarros, ou dinheiro. Eu sei que isso é um sonho. As pessoas só batalham por melhores condições de trabalho, melhores salários, melhores oportunidades de se tornar algo que não são.

Henry Miller, O Colosso de Marússia

fragmentos

2010-09-22T22:13:00.000-07:00

Falava a respeito de si mesmo porque era a pessoa mais interessante que conhecia. Gostei muito dessa característica - eu próprio tenho um pouco dela.

xxx

Naquele momento eu me alegrei de ser livre, livre de inveja, de medo e malícia. Poderia ter passado tranquilamente de um sonho a outro, devendo nada, lamentando nada, desejando nada. Nunca estive mais certo de que vida e a morte são uma só e que nenhuma delas pode ser apreciada ou alcançada se a outra não estiver presente.

xxx

Mas ninguém consegue explicá-lo de forma satisfatória. Ninguém pode explicar o que é único. A gente pode descrever, louvar e adorar.

Henry Miller, O Colosso de Marússia

eu sei, não me controlo. tô sublinhando tudo, superando a má impressão que o Primavera Negra causou.

happiness is a warm gun

2010-09-22T18:26:00.000-07:00

Deus, eu estava feliz. Mas pela primeira vez na vida estava feliz com a plena consciência de estar feliz. É bom estar satisfeito; é um pouco melhor estar feliz e saber disso; mas compreender que você está feliz e saber por que e como, de que jeito, por que concatenação de acontecimentos ou circunstâncias, e ainda assim estar feliz, instintivamente e racionalmente, bem - isso é muito mais do que a felicidade em si mesma, é o delírio, e se você tem um pingo de bom senso, deve se matar ali, no ato, e acabar com tudo.

Henry Miller, O Colosso de Marússia

não dou mesmo.

2010-09-21T14:48:00.000-07:00

- Não se iluda com as minhas palavras - respondeu o abade. - Limito-me a expor as diversas teses a respeito. Não dê importância excessiva às interpretações. A escritura é imutável e as interpretações frequentemente não são mais que a expressão do desespero que os intérpretes sentem ante isso.

Kafka, O Processo

all? no, ALL!

2010-09-17T20:58:00.000-07:00

ah, eu não estou muito preocupada com esse tipo de coisa no momento, mas ouvir Billie Holiday na madrugada torna tudo mais agradável e eu me sinto à vontade para encaixar um pouco de romantismo aqui. não sei se a letra é dela mesmo, mas a voz é, então tá valendo.

All or nothing at all
Half love never appealed to me
If your heart never could yield to me
Then I'd rather have nothing at all

coisa linda.

let my own lack of a voice be heard*

2010-09-15T13:08:00.000-07:00

Entreguei-me ao ópio do sonho a fim de enfrentar a hediondez de uma vida de que eu não participava.

Henry Miller, Primavera Negra

i am the ghost of all my dreams
to me it's all pretend
i pretend i'm alive
or just not dead

X - Because I Do

* trecho do Burning Man em Waking Life.

box

2010-09-13T19:25:00.000-07:00

- Ele está perdendo o juízo - diz Jill.

- Errado de novo, diz Jabber. - Eu acabo de encontrar meu juízo, só que é uma espécie de juízo diferente daquela que você imaginou. Você pensa que um poema precisa ter capa em volta. No momento em que você escreve uma coisa o poema cessa. O poema é o presente que você não pode definir. Você o vive.

Henry Miller, Primavera Negra

I can't say it like I sing it.
And I can't sing it like I think it.
And I can't think it like I feel it.
And I don't feel a thing.

Pedro the Lion - The Fleecing

...

2010-09-10T21:25:00.000-07:00

Essa porra é um campo minado
Quantas vezes eu pensei em me jogar daqui,
Mas, aí, minha área é tudo o que eu tenho
A minha vida é aqui e eu não preciso sair
É muito fácil fugir, mas eu não vou
Não vou trair quem eu fui, quem eu sou
Eu gosto de onde eu tô e de onde eu vim.

Racionais MC's – Fórmula Mágica da Paz

the bridge

2010-09-08T08:55:00.000-07:00

...na ponte do Brooklyn um homem está parado em agonia, esperando para saltar, esperando para escrever um poema ou esperando que o sangue deixe seus vasos porque se avançar mais um passo a dor de seu amor o matará.

Henry Miller, Primavera Negra

Aproveitando a dúvida entre pular ou não, indico o documentário the bridge. Achei um pouco repetitivo, mas o tema abordado é interessante (ou ao menos curioso), então compensa qualquer falha de roteiro ou produção.

ah...

2010-09-07T19:41:00.000-07:00

Quando cada coisa é vivida até o fim não há morte e não há remorsos, nem há uma primavera falsa; cada momento vivido abre um horizonte maior e mais largo do qual não há como fugir senão vivendo.

Henry Miller, Primavera Negra

estilo guerra fria

2010-09-05T00:40:00.000-07:00

Também é verdade que tu nunca bateste em mim de fato. Porém os gritos, o vermelhão do teu rosto, o gesto de tirar a cinta e deixá-la pronta no espaldar da cadeira eram quase piores para mim. É como quando alguém será enforcado. Se ele realmente é enforcado, morre e acaba tudo. Mas se tem de presenciar todos os preparativos para o enforcamento e só fica sabendo do indulto quando o laço pende diante de seu rosto, nesse caso ele talvez venha a sofrer a vida inteira por causa disso.

Kafka, Carta ao Pai

...

2010-09-03T21:53:00.000-07:00

...o enredo se apresentava mais complexo do que na imaginação de qualquer dramaturgo. Mas o acaso também é um autor genial!

Honoré de Balzac, A Menina dos Olhos de Ouro

honey peeps

2010-09-01T08:08:00.000-07:00

Para ela a nossa separação tinha sido um ponto final. "Para sempre", dissera. Assim mesmo, durante meus passeios noturnos, pensando nela, passando em frente à casa onde morara quando criança, parecia-me inacreditável que ela tivesse conseguido afastar-me para sempre do seu coração e dos seus pensamentos... Nós devíamos ter aceito o conselho da moça gorduchinha e nos casado. Teria sido a solução perfeita. Se eu pudesse adivinhar onde ela estava, teria tomado um trem e partido ao seu encontro. Ainda estava ouvindo aqueles soluços na rua escura. Como poderia eu saber se Chirstine não estaria soluçando também - naquele mesmo instante, em algum lugar remoto?

Henry Miller, Dias de Clichy & Uma Noite em Newhaven

música da semana

2010-08-30T14:10:00.000-07:00

So alone I wrote, I wrote this will, I will decline
This fish ain't big, this pond is small, so small of mind

Jawbreaker - Friendly Fire

clássico

2010-08-29T12:53:00.000-07:00

É melhor morrer de pé do que viver ajoelhado.

Ernest Hemingway, Do Outro Lado do Rio, Entre as Árvores

atemporal

2010-08-26T22:58:00.000-07:00

Todo poder humando é uma mistura de paciência e de tempo. As criaturas poderosas querem - e velam. A vida do avarento é um constante exercício da potência humana colocada a serviço da personalidade. Ele só se apóia sobre dois sentimentos: o amor-próprio e o interesse; mas, como o interesse é de certo modo o amor próprio sólido e bem compreendido, a comprovação permanente de uma superioridade real, o amor próprio e o interesse são duas partes de um mesmo todo, o egoísmo.

Honoré de Balzac, Eugênia Grandet

extra

2010-08-24T18:15:00.000-07:00

Eu não a amo! Será que ela não me ouve gritando isso? Eu não a amo! Vezes e vezes eu grito, com os lábios cerrados, com ódio no coração, com desespero, com raiva desesperada. Mas as palavras nunca saem de meus lábios. Olho-a e tenho a língua presa. Não posso fazer isso... Tempo, tempo, tempo interminável em nossas mãos e nada com que enchê-lo a não ser com mentiras.

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

Lembrei dele. Lembrei de quando tentou explicar sua absurda, gritante e injustificável decadência dizendo "era o que tinha".

miau

2010-08-24T18:05:00.000-07:00

Houve uma chance por um instante encantado. Essa chace foi desperdiçada. Caminho errado. Hora errada. Cedo demais. Tarde demais.

William Burroughs, O Gato por Dentro

e agora?

2010-08-23T22:53:00.000-07:00

Preciso de você porque eu não estava bem preparado para fazer o que fiz. Não se lembra de ter-me dito que era desnecessário fazer a viagem, mas que eu a fizesse se precisava disso? Por que não me convenceu a não partir? Ah, convencer não era para ele. E pedir conselho nunca fora para mim. Por isso aqui estou, falido no deserto; a ponte que era real ficou atrás de mim, o que é irreal está à minha frente e, só cristo sabe, estou tão confuso e desorientado que se pudesse seria capaz de afundar-me na terra e desaparecer.

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

pisou na grama

2010-08-19T23:06:00.000-07:00

Estou louco, louco de dor, louco de angústia. Estou desesperado, mas não estou perdido. Não, existe uma realidade a que eu pertenço. É longe, muito longe. Talvez eu ande desde agora até o dia do juízo final de cabeça baixa sem encontrá-la. Mas ela está lá, disso tenho certeza. Lanço sobre as pessoas olhares assassinos. Se pudesse jogar uma bomba e reduzir a pedacinhos todo o bairro eu o faria. Sentir-me-ia feliz vendo-os voar pelos ares, estropiados, gritando, despedaçados, aniquilados. Desejo aniquilar a terra inteira. Eu não faço parte dela. É insana do começo ao fim.

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

Blake Schwarzenbach,

2010-08-19T19:55:00.000-07:00

me calo perante a tua genialidade.

It ain't written so don't try to read it.

2010-08-18T18:30:00.000-07:00

Lembro-me de que na primeira vez que nos separamos essa idéia de totalidade me agarrou pelos cabelos. Quando me deixou, ela fingiu ou talvez acreditasse mesmo que isso era necessário para nosso bem-estar. No fundo do coração eu sabia que ela estava tentando livrar-se de mim, mas era muito covarde para admitir tal coisa. Quando percebi, porém, que ela podia passar sem mim, mesmo por um tempo limitado, a verdade que eu tentara expulsar começou a crescer com alarmante rapidez. Era mais dolorosa que qualquer outra coisa por mim já experimentada antes, mas era também salutar. Quando fiquei completamente esvaziado, quando a solidão atingiu um ponto em que não podia mais ser aguçada, senti de repente que, para continuar vivendo, esta verdade intolerável precisava ser incorporada a algo maior que a estrutura do infortúnio pessoal. Senti que eu havia feito uma imperceptível mudança para outro reino, um reino de fibra mais resistente e elástica, senti que a mais horrível verdade era impotente para destruir-me. Sentei-me para escrever-lhe uma carta dizendo-lhe que a idéia de perdê-la me deixava tão miserável que eu decidira começar um livro a seu respeito, um livro que a imortalizaria. Seria um livro, disse eu, como nunca se vira outro antes. Continuei a divagar assim em êxtase e no meio disso de repente pus-me a perguntar por que me sentia tão feliz.

Passando por baixo do salão de dança, pensando de novo neste livro, percebi de repente que nossa vida chegara ao fim: percebi que o livro que eu estava planejando nada mais era do que um túmulo para enterrá-la - e para enterrar o eu que pertencera a ela. Isso foi há algum tempo e desde então venho tentando escrevê-lo. Por que é tão difícil? Por quê? Porque a idéia de "fim" é intolerável para mim.

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

You're in all the books I read.
A hundred pages out of reach

Jawbreaker - First Step

...

2010-08-17T18:25:00.000-07:00

Sócrates - O uso da escrita, Fedro, tem um inconveniente que se assemelha à pintura. Também as figuras pintadas têm a atitude de pessoas vivas, mas se alguém as interrogar conservar-se-ão gravemente caladas. O mesmo sucede com os discursos. Falam das coisas como se as conhecessem, mas quando alguém quer informar-se sobre qualquer ponto do assunto exposto, eles se limitam a repetir sempre a mesma coisa. Uma vez escrito, um discurso sai a vagar por toda parte, não só entre os conhecedores mas também entre os que não entendem, e nunca se pode dizer para quem serve e para quem não serve. Quando é desprezado ou injustamente censurado, necessita do auxílio do pai, pois não é capaz de defender-se nem de se proteger por si.

Platão, Fedro

Expressions and words.
They're nothing but letters.
Emotionally illiterate.
Severely inarticulate.

Cap'n Jazz - Aok

comodismo

2010-08-16T11:29:00.000-07:00

Queres te tornar cada vez mais virtuoso? Confia em ti e não na pessoa que te ama, pois o que ama louvará sempre as tuas palavras e teus atos sem se preocupar com a verdade e com o bem, de medo de te perder ou pela simples cegueira que é própria da paixão. São estas as ilusões do amor. O amor infeliz aflige-se com aquilo que a ninguém incomoda; o amor feliz acha que tudo é encanto, as menores e mais insignificantes coisas. O amor é mais digno de piedade do que de inveja. Se cederes aos meus desejos, não me verás à procura, na tua intimidade, de um simples prazer efêmero. Hei de estar vigilante a que nos liguem interesses duráveis, pois que, liberto do amor, sou capaz de me dominar.

trecho do discurso de Lísias sobre o amor
Platão, Fedro

ode to DROKZ

2010-08-13T21:34:00.000-07:00

talkin' about i already droks, talkin' about i already miss you, talkin' about missing you i already droks... porra, como é mesmo o nome da música? tu sempre erra. resolvi homenagear meu guru musical: predo, pedro, droks, skord, drox. que (nem) sempre está fortalecendo a amizade. infelizmente moramos em PRAÇAS distantes, mas enfim, nem tudo é perfeito como as bandas que tu me indicou (exceto as góticas e obscuras, claro). além de ser meu único leitor por anos, me dedicou pretty little girl traduzida via depoimento, apresentou jawbreaker - banda que disse o que eu precisava ouvir tantas vezes (primeira canção foi sea foam green, diga-se de passagem). me mostrou armchair martian, the germs (lembro que citou um trecho de lexicon devil e eu fiquei BOLADA e fui atrás) the vicious, dinosaur jr, me mandou MILESTONE quando eu não achava pra baixar no auge dos meus 20 anos, drag the river (lembro que tu me desafiou falando que eles tinham várias músicas boas e não entendia porque eu só escutava until i say so). sinto muito por ter perdido o show da xarrastarx, mas sabe como é, sou assim (fraca, haha). sempre perco shows, sempre bebo coca light, sempre saio na rua de moletom com capuz e sou confundida com marginais, (nem) sempre faço bottons com a cara de algum amigo e mando pro sá666. mas por outro lado, meu casaco é eternamente perfumado e eu posso pendurar no elevador e tornar tua vida mais agradável. agoran estou vestindo a camiseta rosa do merda que tu me deu, após anos de cobiça. mulheres eu já li. o adesivo do buk eu já colei. COLEI NA QUEBRADA.

aí (sei que tu curte um "aí" bem empregado), grata por todas as dicas boas, pelas noites jogando stop com características do milo, por tocar piano e andar de bicicleta. nunca te escuto de primeira, mas antes tarde do que nunca. não me venha com SMALL BLOCK. "sacanajjj"

obs: já fez teu last.fm?
obs2: ]

never leave a job half done

2010-08-12T20:41:00.000-07:00

Una que me fazia tremer só de olhar pra ela, Una a quem eu tinha medo de beijar ou mesmo de tocar na mão. Onde está Una? Sim, de repente, essa passa a ser a pergunta causticante: onde está Una? Em dois segundos fico completamente enervado, completamente perdido, desolado, na mais horrível angústia e desespero. Como a deixei ir? Por quê? Que aconteceu? Quando aconteceu? Eu pensava nela como um maníaco dia e noite, ano após ano, e depois, sem que eu reparasse, ela desapareceu da minha mente, assim como um níquel que cai por um buraco no fundo do bolso. Incrível, monstruoso, louco. Porque tudo que eu tinha a fazer era apenas pedir-lhe que se casasse comigo, pedir sua mão - só isso. Se eu o fizesse ela teria dito sim imediatamente. Amava-me, amava-me desesperadamente. Sim, lembro-me agora, lembro-me de como me olhou na última vez em que nos encontramos. Estava me despedindo porque ia partir naquela noite para a California, deixando tudo para começar uma vida nova. E nunca tive a menor intenção de levar uma vida nova. Pretendia pedir-lhe que se casasse comigo, mas a história que havia inventado como um toxicômano saiu de meus lábios tão naturalmente que eu próprio acreditei nela. Por isso disse adeus e me afastei. Ela ficou lá me olhando e eu senti seus olhos me atravessarem de um lado ao outro, ouvi-a gemendo por dentro, mas como um autômato continuei andando, finalmente virei a esquina e isso foi o fim de tudo. Adeus! Assim. Como em estado de coma. E eu queria dizer: Venha comigo! Venha comigo porque não posso mais viver sem você!

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

Impossível não me ver ali. Vivo um amor romântico há dois anos. O romântico clássico, aquele que jamais se concretiza, aquele em que ambos sofrem, cada um de um lado da cidade. I must live to know that healing takes some time (Hot Water Music - Remedy).

poema no trem

2010-08-10T20:10:00.000-07:00

tua imagem é como uma sombra
posso não olhar,
mas sei que está aqui
do lado, atrás ou na frente,
cercando, acompanhando meus passos,
grudada em mim.

ela atrapalha minha visão,
mas é a ÚNICA prova
de que ainda há luz.

tractor rape chain

2010-08-10T19:37:00.000-07:00

Era algo inconcebível pra mim que alguém pudesse fazer promessas sem ter a menor intenção de cumpri-las. Mesmo quando ficava mais cruelmente decepcionado eu ainda acreditava; acreditava que algo extraordinário e absolutamente além das forças da pessoa interviera para tornar a promessa nula.

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

sério

2010-08-08T20:48:00.001-07:00

Quando eu vejo alguém fumando, automaticamente penso que essa pessoa é: insegura, ignorante, atrasada e, acima de tudo, CAFONA (supere os anos 80, por favor). A vida vai se tornar LITERALMENTE menos intragável quando as pessoas pararem de fumar nas ruas. Fumar numa calçada lotada, onde os indivíduos que estão do lado e atrás são obrigados a ficar perto e, consequentemente, respirando aquela fumaça é o cúmulo da invasão do espaço alheio, total falta de noção de como conviver harmoniosamente em sociedade, absurda falta de respeito e educação. É quase engraçado! Tu ali preso, tentando passar, sendo tomado pela nuvem de nicotina alheia. Depois de obrigar todos que estão próximos a fumar passivamente, o desgraçado joga o cigarro no chão (brasileiro que se preze ignora a existência de cinzeiros, afinal, temos calçadas aí para isso). Eis que ele atinge seu ápice: vira OFICIALMENTE entulho (para depois grudar na sola do meu tênis, entupir um bueiro ou iniciar um incêndio). Já passou da hora de parar com a escrotisse.

nota dominical

2010-08-08T15:43:00.001-07:00

You're not the first you're not the last
Another day another crash

The Germs - The Other Newest One

mestre

2010-08-05T19:21:00.000-07:00

Não sei se vocês (pretencioso falar no plural, mas ok, volta e meia alguém chega aqui acidentalmente com uma busca sem nenhum sentido no google) estão preparados para tamanha breguisse, mas a verdade é que o Henry Miller me completa. Hoje no trem eu li um trecho de Trópico de Capricórnio que quase levantei e recitei. Tive vontade de abraçar o livro (não creio que fosse adiantar alguma coisa), sair contando pra todo mundo como aquilo era genial e lindo! E eu me sinto assim toda hora com a obra dele. Não importa se ele foi polêmico ou pedia dinheiro pra todo mundo, muito menos se foi promíscuo. Engraçado como geralmente os mais talentosos são os que mais se fodem na vida. Admiro profundamente o trabalho dele. Simplesmente não consigo parar de ler. Ele fala das coisas com muita propriedade, força, muito ódio ou muito amor, soa sempre verdadeiro e certeiro. Até quando ele se dizia confuso, parece esclarecedor. Ah, sério, os textos dele dizem muito sobre a minha personalidade. Não acho que isso seja bom, mas é a verdade e eu (con)vivo com ela, e mais, acredito nela e estando certa ou não, defendo até o fim. Obrigada por iluminar o meu abismo, transportar o meu vazio, confirmar minhas teorias sobre Ser de capricórnio e dizer o que eu não consigo externar.

"Depois que nos separamos, nunca senti necessidade de sua presença efetiva; ele se dera a mim completamente e eu o possuíra sem ser possuído."

eu piso.

2010-08-03T19:28:00.000-07:00

Fanático! Lembro-me que essa palavra foi assacada contra mim desde a infância. Especialmente pelos meus pais. Que é um fanático? Uma pessoa que acredita apaixonadamente e age desesperadamente com base no que acredita. Eu sempre acreditei em algo e assim me meti em encrencas. Quanto mais batiam em minhas mãos, mais firmemente eu acreditava. Eu acreditava - e o resto do mundo não acreditava! Se fosse apenas uma questão de suportar castigo, a gente poderia continuar acreditando até o fim. Mas a maneira do mundo é mais insidiosa. Ao invés de ser castigado, você é minado, solapado, tiram-lhe o terreno debaixo dos pés. Não é sequer traição o que eu tenho em mente. Traição é compreensível e combatível. Não, é algo pior, algo menos que traição. É um negativismo que o leva a exceder-se. Você está perpetuamente gastando sua energia no ato de equilibrar-se. É dominado por uma espécie de vertigem espiritual, cambaleia na beira, fica com os cabelos em pé, não pode acreditar que por baixo de seus pés exista um abismo imensurável. Isso acontece devido a excesso de entusiasmo, devido a um desejo apaixonado de abraçar pessoas, de mostrar-lhes seu amor. Quanto mais você se estende em direção ao mundo, mais o mundo recua. Ninguém quer amor verdadeiro, ódio verdadeiro. Ninguém quer que você ponha a mão em suas sagradas entranhas - isso é só para o padre na hora do sacrifício. Enquanto você viver, enquanto o sangue ainda estiver quente, tem que fingir que não existe sangue, que não existe esqueleto por baixo da cobertura de carne. Não pise na grama! Esse é o lema pelo qual as pessoas vivem.

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

O Ciumento

2010-08-01T15:12:00.000-07:00

"E eu fiquei com o desejo de chegar ao fim desta história, exemplo e espelho da desconfiança que devemos ter em chaves, rodas e paredes, quando a vontade permanece livre e do mesmo modo, da desconfiança que se deve ter nos verdes e poucos anos (...)"

Miguel de Cervantes, Novelas Exemplares

finalmente

2010-07-31T16:13:00.000-07:00

Espíritos inquietos, mas não aventurosos. Espíritos angustiados, incapazes de viver no presente. Covardes desgraçados, todos eles, inclusive eu próprio. Só existe uma grande aventura e essa é para dentro do próprio eu. Para essa não importa o tempo, nem espaço nem mesmo feitos.

Em todo lugar onde ia fomentava discórdia, não porque fosse idealista, mas porque era como um holofote mostrando a estupidez e a futilidade de tudo. Além disso, eu não era bom puxa-saco. Isso me marcava, sem dúvida alguma

Henry Miller, Trópico de Capricórnio

Chanson de La Plus Haute Tour

2010-07-27T09:17:00.000-07:00

Que venha, que venha
A hora da paixão.

Tenho tido paciência,
Nunca esquecerei.
Temores e dores
Para os céus se foram.
E uma sede insana
Tolda as minhas veias.

Que venha, que venha
A hora da paixão.

Estou como o campo
Entregue ao olvido,
Crescido e florido
De joios, resinas,
Ao bordão selvagem
Das moscas imundas.

Que venha, que venha
A hora da paixão.

Arthur Rimbaud

Mauvais Sang (Mau Sangue)

2010-07-26T17:13:00.000-07:00

"A gente não parte. Retoma o caminho, e carregando meu vício, o vício que lançou raízes de dor ao meu lado desde a idade da razão, e sobe ao céu, me bate, me derruba, me arrasta.
A última inocência e a última timidez. Está dito. Não levar ao mundo meus dissabores e minhas traições.
Vamos! O ir, o fardo, o deserto, o tédio e a cólera.
A quem me alugar? Que animal é preciso que adore? Que santa imagem nos agredirá? Que corações partirei? Que mentira devo sustentar? Em que ânimo avançar?"

Arthur Rimbaud, Uma Temporada no Inferno

oi?

2010-07-26T13:32:00.000-07:00

Acabei com a correspondência do Rimbaud e estou lendo Cervantes, logo, ficarei sem postar trechos por algum tempo. Ok, não é uma certeza, mas pelo estilo dele acho difícil conseguir separar poucas linhas sem comprometer o sentido total. Vamos de Milo, então:

My world is my mind
I'm locking myself inside
People they can't get in
I have no use for them

12 de junho

2010-07-24T14:18:00.001-07:00

O dia tá chuvoso. O clima tá tenso.
Vários tentaram fugir, eu também quero.
Mas de um a cem, a minha chance é zero.

Racionais Mc's - Diário de um Detento

aos meus.

2010-07-23T20:32:00.000-07:00

Por enquanto, prefiro crer que vou melhorar como vocês querem que eu acredite, por mais estúpida que seja a existência, o homem sempre se apega a ela.

trecho da carta de Rimbaud a sua irmã Isabelle, 29 de Junho de 1891

Maison des Ailleurs

2010-07-21T21:20:00.000-07:00

Eu continuarei achando muito triste viver sempre no mesmo lugar. Enfim, o mais provável é que sempre acabemos onde não queríamos ir, fazendo o que não gostaríamos de fazer. Vivendo e morrendo de maneira totalmente diferente do que queríamos, sem esperanças de nenhuma espécie de compensação.

trecho da carta de Rimbaud a sua família, 15 de Janeiro de 1885

...

2010-07-20T19:42:00.001-07:00

"Eu, pobre de mim, não tenho nenhum apego à vida e, se vivo, estou acostumado a viver de cansaços, mas se for forçado a continuar a me cansar como agora e a me alimentar de tristezas tão grandes quanto absurdas nestes climas atrozes, receio abreviar minha existência."

trecho da carta de Rimbaud a sua família, 25 de Maio de 1881

new girl, old story

2010-07-20T18:14:00.000-07:00

Na cama, com a outra, eu passava horas de desespero pensando onde poderia estar aquela que eu havia perdido. Exausto, eu tornava a cair dentro do fundo do poço. Que forma mais abominável de suicídio! Não somente me destruí e destruí o amor que me devorava, como destruí tudo aquilo que estava ao meu alcance, inclusive aquela que se agarrava desesperadamente a mim enquanto dormia.

Henry Miller, O Mundo do Sexo

Today I heard the song that was playing
When I first kissed you
I woke up next to someone who wasn't you

I never thought I'd say this, Shreen
But I'm not happy